Пока меня не было в Москве, Даша с нашей прекрасной  подругой Катей сходила на какие-то курсы, где учат разбираться в винах, правильно подбирать вина к еде, различать вина по регионам и правильно подавать на стол. (Даша явно готовится покинуть статус «кормящей матери»)
Как я писал ранее, Даша приготовила мне к 8 марта замечательный ужин. И вот, к  вкуснейшему дашиному шатобрианчику, который 3 часа томился в слоу-кукере  и вкуснейшму пюре с трюфелем, я прихватил из подвала бутылочку красного вина. Вообще я в винах особо не разбираюсь, пью в основном белое, да и то не часто, но тут… под мясо… Почему бы не позволить себе бокальчик-другой за ужином с любимой женой, которую я не видел несколько дней?
Когда штопор с приятным звуком уже раскупорил бутылку, появилась Даша.
— Ты что, собрался пить это вино?
— Ну да, хочу пару бокалов, под мясо! – ничего не подозревая радостно ответил я.
— Подожди-ка… 
Даша поднесла бутылку и стала напряженно всматриваться в этикетку. Губы её беззвучно шевелились…
— Да это вино к этому мясу никак не подходит!
— Да ладно тебе! – миролюбиво заметил я – Мне и такое сойдет!
— Нет, ты просто испортишь вкус этого вина, если будешь его пить с этим мясом.
— Но я уже открыл бутылку! – возразил  я и  начал наливать вино.
— Как ты его наливаешь! Так бутылку не держат! – Даша мягко, но настойчиво  вынула бутылку из моих рук. – Посмотри как надо!  Бутылка должна быть продолжением кисти! Словно это одно целое!
Я сглотнул слюну и  послушно откинулся на стуле, всматриваясь  в дашину руку.
— Погоди-ка, ты что, собрался пить из этих бокалов?
— А что ты имеешь против моих бокалов для красного вина? – я обиженно вложил в голос все свои позанния о вине, чтобы Даша поняла – тоже, мол, не лыком шиты, мол знаем, что для белых вин бокалы одной формы, а для красных другой.
— Господи, но ведь эти бокалы для бургундского, а у тебя бордо!
— Да, но мы не на приеме у английской королевы, я могу и так!
Даша всем своим видом показала всю низость моего падения, всю  горечь своего разочарования  и в то же время смирения – ну не хочешь быть человеком, живи обезьяной – дело твоё.
Мы чокнулись и пригубили вино.
Лицо Даши исказила гримаса отвращения.
— Какой оно у тебя температуры?
Какая температура у нас в подвале я не знал, но вообще-то у нас в доме из-за маленького Вани довольно жарко.
— Да оно ж теплое! – Даша в ужасе отпрянула от стола.
— Ха-ха-ха! – я натянуто рассмеялся – В холодильнике хранят только белое вино! Эх ты, а ещё на курсы ходила…
Я всем своим видом хотел успокоить Дашу и вселить в неё уверенность, что вино можно и даже нужно  пить при любой погоде.
— Красное вино должно быть чуть-чуть холодней губ! – явно процитировала она знания, подчерпнутые  на проклятых курсах.
Я расстроенно смотрел на остывающий шатобриан, но Даша была неумолима. Она схватила бокалы, убежала с ними на кухню, перелила в какую-то стеклянную емкость, емкость поставила в холодную воду и лишь затем снова  разлила по бокалам.
— Попробуй теперь… Ну как? – ликовала Даша
— О да… — я почмокал губами, как  видел это в зарубежных кинофильмах — Совсем другое дело!

Даша была довольна. А у меня в голове в этот момент  возникла предательская  цитата из Довлатова про то, что в принципе, водку он готов был пить и из футляра из под очков.